ESO
J’ai de la peine à renoncer aux images
/ Jaccottet /
Il faut que je sois traversé,
puis rompu.
Dans la chambre de Sabrina à Francfort
ce meuble, ce lit
cette lampe
je les remarque comme
s’ils étaient pour moi
des preuves allemandes
des évidences particulières
d’un pays particulier
et c’est pourtant
faux et c’est pourtant
rigoureusement en moi
sans preuves, sans assurances
ils sont du quotidien irréductible
à un pays un lieu-dit
des trous vers des noms comme allez, au hasard
antonin, simon
des trou de vers
de l’immesuré, de l’incalculable
du magique en haut en haut
mais les yeux remarques l’apropriété
de ces choses leur vivace et bel aujourd’hui libre
et pourtant il y aurait
il y a
un propriétaire
ce sont des propriétés allemandes
de l’extérieur
de Goethe de Holderlin
De Celan et de Sabrina
j’existe à l’envers
d’abord les choses
puis les preuves des choses.
2017
2017
j’ai terminé seul
ce que nul n’a commencé
c'est cela être réel
Je crois
tu crois dans le silence alcoolique
et tu fais faux-bords au temps
tu justifies la manière
tu ne t’en prends qu’à elle.
pourtant
pourtant tu inscris sur la sirène des mots d’amour
tu définis le procédé me mange
et me boit
hélas rien n’advient dans le jour
et si peu la nuit
Son père
Il a appris à son père comment se porter garant du poème.
Il a chuchoté à son père le dernier morphème.
Son père n’a pas levé le bras
il a écouté
Publié depuis Overblog
Il n’y a pas de doute
la coloration de l’alcool est grise
oubliée
pour à nouveau survenir
Pierre Puvis de Chavannes - Rodin
Voilà un œil, puis deux
Un voile appliqué à rester voile
Fer du vent
Le démentiellement des duels
Rassemblement garni de cheveux dégarnis
Si ce n’est pas l’homme
Foudroiement
En tant qu’il est bête et statue
ÉBAUCHE PROSE POÉTIQUE « LES FRONTIÈRES DE L’INNOCENCE »
Si un génie, en rêve comme à l’éveil te proposait argent et pouvoir en échange de la mort d’un enfant d’un pays lointain du tien. Que ferais-tu ?
Tu accepterais et ta vie matérielle ne serait plus un problème. Plus de taudis à Porte de la Chapelle, plus de soupe populaire, plus de prostituées avec des mst.
Accepter, et après ? Après, au ciel de la taïga comme dans une tombe que les vents de sable caressent, un corps qui fut libre de rire ou de se donner la mort. Un corps qui fut doué de mobilité d’aller là où il le désirait, un corps humain, un corps d’enfant, un corps libre figé désormais dans le souvenir de ses proches, immobile dans le minuit perpétuel de sa tombe.
Accepter et le vin hors de prix que tu offrirais à qui veut aurait le goût, je le suppose, aigre du sang des enfant. Les truffes ne seraient plus synonymes de rareté, elles deviendraient abondance comme le homard et ses pinces qui servaient autrefois. Le luxe, les femmes tant désirées. Absorbées goulûment par ton appétit féroce d’ancien abonné au néant maintenant fait de tout.
Pourtant rare aussi serait le répit de ton âme car accepter et ce serait le songe qui frigorifie ; non le songe du brigand qui ordonne son crime d’après des règles qu’ordonne sa vie morale, ni du fou qui tue par absence aux règles en leur généralité ; non, ce serait le songe de quelqu’un qui a tué vraiment. Qui a sciemment, et c’est dire, renoncer à sa parole comme sa vie. Tuer d’un coup sec, d’une simple réponse positive à ce génie pour avoir une vie plus douce, mais tes rêves seraient à jamais envahit du doute et du chagrin.
Et chaque soir avant le repos mérité d’une vie d’abondance tu reconnaîtrais dans les étoiles leurs yeux qui te prendraient en pitié.
On dit que les étoiles sont déjà mortes lorsqu’on voit leur lumière.
Accepter et ce serait ta mort, tu fuirais un monde d’où par ta faute un nom ne se prononce plus.
Alors, et je n’en doute pas, tu accrocherais une corde à un lustre d’un de tes somptueux palais, t’y accrocherais et ferait tomber le fauteuil qui te maintenait en équilibre ; entre folie et désespoir.
Quelques secondes après le génie te ramèneraient à la vie et gagerait une nouvelle promesse : celle de l’Amour. Ébahi de n’avoir vu ni dieu ni enfer, avec peine tu scruterais les yeux du génie et crierais un « oui » sonore, de peur de n’être qu’en un monde de passage, un chemin où il faut trouver des réponses aux questions que l’on se pose.
Tu reviendrais à la vie et tomberais amoureux. l’Amour, enfin.
Ton premier enfant naîtrait puis un second, enfin une famille réunit autour de toi d’un amour infini, d’une tendresse inégalable. Autour de toi, chef de famille riche et attentionné dans un pays léger et en temps de paix. Tu aimerais et tu serais aimé.
Au crépuscule de ta vie, sur ton lit, du poids tout pesant de la mort prochaine, celle que l’on sent dans le ventre et dans les muscles ; à bout, tu te demanderais encore une fois si tout cela a vraiment eu lieu.
Dans la pénombre de ta chambre, la nuit, lorsque toute personne rêverait, une question remuerait comme un couteau dans les viscères de ton ventre. Cela reviendrait.
Quelle est la frontière entre l’innocence et la culpabilité ?
Le petit corps que tu avais oublié reviendrait nager à la surface de ta pensée.
Tu chercherais autour de toi l’éclairage, la douceur. Mais nulle lumière.
Tu crierais que tu as aimé, donné à tout et à tous. Enfin, dans un dernier râle tu appellerais le génie d’apparaître et de ne pas t’abandonner. Sans un bruit un écran de fumée se ferait devant toi et de celui-ci se détacherait quelques lignes, puis plus précisément un visage d’enfant.
Tu pleurerais, seul. Puis avant de lâcher ton dernier souffle tu remarquerais que les lignes du visage en face de toi te remémoreraient un autre visage, celui d’un de tes arrière-petits-fils. Tu fermerais doucement les paupières et soufflerait son nom.
Ne rien lire
Je n’ai pas tout lu
J’ai un peu lu
Mais pas tout
Je trouve ça bien
C’est pas trop pesant
C’est expressif
Ça donne envie d’écrire
Merci
Je lirai tout plus tard
Merci.
Publié depuis Overblog
les travaux et les nuits
l’angoisse est le jour
